La Poesía no Vende: abril 2012

ESCRITURA

Alguna vez escribiré con piedras,
midiendo cada una de mis frases por su peso,
volumen, movimiento.

Estoy cansado de palabras.

No más lápiz: andamios, teodolitos,
la desnudez solar del sentimiento
tatuando en lo profundo de las rocas
su música secreta.

Dibujaré con líneas de guijarros mi nombre,
la historia de mi casa
y la memoria de aquel río que va pasando siempre
y se demora entre mis venas
como sabio arquitecto.

Con piedra viva escribiré mi canto en arcos,
puentes, dólmenes, columnas,
frente a la soledad del horizonte,
como un mapa que se abra ante los ojos
de los viajeros que no regresan nunca.

Eugenio Montejo

LA CARICIA PERDIDA

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al pasar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.

Nadie llega. Están solos los floridos senderos.

La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en los ojos te besan esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de besar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás?

Alfonsina Storni

TODAVÍA

Todavía no se ha ido todo el humo;
todavía está la tos
golpeándole el pecho a esa vieja
todavía está el hombre con sus naves
haciendo payasadas en el cielo
y el cáncer en la tierra
comiéndose a la gente.

Todavía el amor está dormido,
dormida la amapola, el alba y las palomas.

Todavía está el hombre jugando con los átomos
y envenenando el aire que respira.
Todavía se mueren los niños,
se matan los hombres
y la babosa del odio
mancha el campo del alma.

Todavía está Dios en las iglesias.

Todavía está todo, todavía.

Manuel Pacheco

EL LOCO

Resbalaban,
sus pasos, resbalaban
en el enjabonado pensamiento.
Corría imaginario por las plazas
con triciclo de huesos.

Inauguraba ritmos encendidos
para ahuyentar el miedo
y giraba cazando mariposas
agitando una máscara de yeso.

A veces en el giro tropezaba
con la destinataria de sus besos
y con sólo tocarla por instantes,
la luz lo regresaba del misterio.

Los lunes se reía estrepitoso
con cascabeles sueltos,
y repetía frases discordantes
golpeando el pecho.
La mano desprendida de su brazo
bailaba autónoma
en el grácil movimiento.

Los ojos coincidentes se perdían
en el caótico vaivén de sus adentros,
vueltos hacia las negras callejuelas
de sus errores viejos.

La llamaba, a los gritos, recobrándola
del olvido profundo de su cuerpo.

Y con el vocerío...
desde la bruma, el nombre de mujer,
vaho sutil de rosa,
con cada letra lo volvía cuerdo...

Gloria Gayoso

CANCIÓN PARA UN NIÑO EN LA CALLE

A esta hora, exactamente, hay un niño en la calle...
hay un niño en la calle!

Es honra de los hombres proteger lo que crece
cuidar que no haya infancia dispersa por las calles
evitar que naufrague su corazón de barco,
su increíble aventura de pan y chocolate
poniéndole una estrella en el sitio del hambre.

De otro modo es inútil, de otro modo es absurdo
ensayar en la tierra la alegría y el canto
porque de nada vale, si hay un niño en la calle.

A esta hora, exactamente, hay un niño en la calle...
hay un niño en la calle!

No debe andar el mundo con el amor descalzo
enarbolando un diario como un ala en la mano,
trepándose a los trenes, canjeándose la risa,
golpeándose el pecho con un ala cansada.

No debe andar la vida recién nacida, a precio,
la niñez arriesgada a una estrecha ganancia
porque entonces las manos son inútiles fardos
y el corazón apenas una mala palabra.

A esta hora, exactamente, hay un niño en la calle...
hay un niño en la calle!

Pobre del que ha olvidado que hay un niño en la calle,
que hay millones de niños que viven en la calle,
yo los veo apretando su corazón pequeño
mirándonos a todos con fábula en los ojos,
un relámpago trunco les cruza la mirada,
porque nadie protege la vida que crece
y el amor entonces se ha perdido,
como un niño en la calle..

Armando Tejada

La Poesía no Vende

domingo, 1 de abril de 2012

Buscando Palabras